Si ha il diritto di conoscere tutto delle persone care che ti vivono accanto? O, piuttosto, non si ha il dovere di penetrarne i silenzi, gli sguardi muti, il non detto con la “cura” necessaria a non suscitarne il pudore?
E sarebbe tutta questa “cura” davvero sufficiente a captare l’imperscrutabile che abita la parte più recondita negli sguardi della mente e del cuore?
Ilde non vive più da decenni. La sua famiglia è uno spazio scenico nel quale non si è mai disposta a recitare il ruolo che le compete, di madre, moglie e donna raffinata.
Il non detto è il suo spazio vitale, la sua essenza mai compiutamente espressa.
Il dolore che non lascia scampo nemmeno a distanza di tanti anni e di tutte le vicende che si sono interposte tra lei ed il suo passato.
Un dolore che ha le fattezze del ricordo di ciò che non è stato ma che ha comunque un sapore dolce, paradossale conforto.
Fino all’ultima pagina del libro, all’ultima parola che chiude il personale racconto. Pesante come un macigno.
“I giochi sono fatti”. E tutto scivola via, fluido, senza più contorno.

L’autrice svolge i tratti dei personaggi con la leggerezza del tocco di un ritrattista, senza affondi, o tinte gratuitamente forti. E la narrazione scorre, scivolando tra le loro identità, acquistando vieppiù tonalità.
Un racconto pieno di dignità umana eppure oltraggioso fino alla spregiudicatezza di alcune delle figure che lo attraversano.
Ma è lieve, gentile, non ti lascia mai solo, fino all’ultima pagina.